Г-ну Игорю

Ты не туда растёшь, сынок.
Зачем тебе такой росток,
Где все ругаются и врут
И это вот зовется труд?..

A что с того, что много врёшь,
Ведь скоро «шубой» обрастешь
И не заметишь, что опять
Идёшь назад, катишься вспять.

Порвешь её ты на кусочки
Об веточки, об уголочки.
Так что ж ты выбрал, господин?
Ты же останешься один.

САША-АНГАРА