ВОСЬМОЕ МАРТА

Моя рука сегодня без цветов,
Пусть это будешь даже ты!
Это не скупость Светлости Богов:
Просто не буду рвать цветы…

Большая это жертва, женщина, тебе,
Чтоб, через поле пробежав, цветок сорвать.
Ты не оценишь это, на уме себе,
И Я не стану себе врать.

Ради чего тревожить жизнь цветов?
Ради чего остановить благоуханье?
Ради гримас твоих тонов?
Считаешь, красота — твоё призванье?

Торгуешь мимикой своей.
Торгуешь, знаю, цену набиваешь.
Не будет красота цветов твоей,
Оружием твоим, чем покоряешь.

Краса струится только с сердца,
И все цветы ей не замена.
Всё, что с лица, — то горечь перца,
Порок, предательство, измена.

Себя равняешь ты с цветком —
Раскрасы, отблески, наряды.
Ты демонична в образе таком.
Может, и есть, кто тебе рады…

А рады те, кто рвут цветы…
А ещё хуже — покупают…
Для них любимая — не ты…
И про любовь они не знают.

Сама ЛЮБОВЬ не рвёт цветы —
Она собою заполняет.
Любовь не терпит клеветы
И, войдя в сердце, озаряет.

Так что ж это за праздник — рвать цветы?
И торговать природным их нарядом?
Виной всему здесь снова ты!
Знаком с твоим Я демоническим обрядом..

Ты — женщина с своею «красотой»,
Которую всё больше утверждаешь.
Её создал твой ум плохой,
Умом борделем заправляешь.

Какой здесь праздник может быть?
Причём весна? Причём Восьмое марта?
Если твоя природа — ядом слыть,
А в подкидного — просто карта!

Ты не проводишь в мир Бога детей,
Ты расположена и дышишь сатанизмом.
Мужчина для тебя всегда плебей.
Ты сделала его ходячим онанизмом.

Вам, черепам, цветы несущим,
Охотно путь ваш освещу.
Ты от Адама ещё стал нососующим…
Настало время — глубже в мрак спущу.

РАСТВОРЁННЫЙ В БОГЕ